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Quando eu era criança na escola católica, as freiras nunca se cansavam de nos contar como éramos sortudos. É claro que tivemos sorte das maneiras óbvias que nunca deveriam ser consideradas certas – sorte para nossa saúde, nossa alimentação, nossas famílias, sorte de poder ir à escola – mas em face de um desastre real, nossa sorte aumentou dramaticamente.
Aos 9, quando voltei para a escola depois de um acidente de carro, eles calcularam minha boa sorte: um nariz quebrado, um pulso quebrado, meu lábio costurado novamente, cacos de vidro ainda saindo do meu crânio – poderia ter sido isso muito pior! Minha irmã estava pior, ela ainda estava no hospital. Ela ficaria lá por um tempo, descansando entre os lençóis brancos de sua sorte surpreendente. Ela deveria estar morta, e ela não estava.
Na época, pensei que as freiras fossem idiotas. Eles simplesmente se recusaram a ver como sofremos. Mas agora – 48 anos depois – acho, cara, tivemos sorte.
“Se você não vai reclamar de estar ferido e acamado, me preocupo que você seja uma pessoa constitucionalmente alegre, que pode ver o lado bom de qualquer situação e essa coisa toda não vai dar certo”, um novo jovem amigo me provocou em um e-mail. Eu disse a ela para não se preocupar, sou totalmente capaz de sofrer e reclamar, estou apenas salvando a minha.
Se eu tivesse pulado de um banquinho e perdido meu pouso há dois anos, duvido que teria administrado a situação com tanta sagacidade. Eu teria achado a inicialização pesada (é). Eu teria dito que o momento era impossível (não importa qual fosse). Mas a pandemia me ensinou que meus planos não têm importância, que tudo pode ser cancelado, que tenho sorte de ter uma casa para morar e uma pessoa com quem amo morar.
Como acontece com a maioria dos escritores, tenho um talento para a quietude que só foi fortalecido no último ano e meio. Mais oito semanas em casa não constituem realmente um problema. Minha trifeta entorse-ligamento-fratura não constitui realmente um problema. Acontece que eu conheço muitas pessoas que tiveram placas de metal parafusadas em seus tornozelos, e todos nós conhecemos muitas pessoas que tiveram que lidar com coisas muito piores do que isso.
Minha amiga, irmã Nena, que me ensinou a ler quando eu tinha 6 anos, ligou para saber como eu estava. Ela já quebrou os dois pés antes, uma vez no esquerdo e outra no direito. Ela queria saber se eu tinha uma bota para caminhar. Eu disse a ela que sim. “Oh”, disse ela, “você é tão sortudo.”
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Quando eu era criança na escola católica, as freiras nunca se cansavam de nos contar como éramos sortudos. É claro que tivemos sorte das maneiras óbvias que nunca deveriam ser consideradas certas – sorte para nossa saúde, nossa alimentação, nossas famílias, sorte de poder ir à escola – mas em face de um desastre real, nossa sorte aumentou dramaticamente.
Aos 9, quando voltei para a escola depois de um acidente de carro, eles calcularam minha boa sorte: um nariz quebrado, um pulso quebrado, meu lábio costurado novamente, cacos de vidro ainda saindo do meu crânio – poderia ter sido isso muito pior! Minha irmã estava pior, ela ainda estava no hospital. Ela ficaria lá por um tempo, descansando entre os lençóis brancos de sua sorte surpreendente. Ela deveria estar morta, e ela não estava.
Na época, pensei que as freiras fossem idiotas. Eles simplesmente se recusaram a ver como sofremos. Mas agora – 48 anos depois – acho, cara, tivemos sorte.
“Se você não vai reclamar de estar ferido e acamado, me preocupo que você seja uma pessoa constitucionalmente alegre, que pode ver o lado bom de qualquer situação e essa coisa toda não vai dar certo”, um novo jovem amigo me provocou em um e-mail. Eu disse a ela para não se preocupar, sou totalmente capaz de sofrer e reclamar, estou apenas salvando a minha.
Se eu tivesse pulado de um banquinho e perdido meu pouso há dois anos, duvido que teria administrado a situação com tanta sagacidade. Eu teria achado a inicialização pesada (é). Eu teria dito que o momento era impossível (não importa qual fosse). Mas a pandemia me ensinou que meus planos não têm importância, que tudo pode ser cancelado, que tenho sorte de ter uma casa para morar e uma pessoa com quem amo morar.
Como acontece com a maioria dos escritores, tenho um talento para a quietude que só foi fortalecido no último ano e meio. Mais oito semanas em casa não constituem realmente um problema. Minha trifeta entorse-ligamento-fratura não constitui realmente um problema. Acontece que eu conheço muitas pessoas que tiveram placas de metal parafusadas em seus tornozelos, e todos nós conhecemos muitas pessoas que tiveram que lidar com coisas muito piores do que isso.
Minha amiga, irmã Nena, que me ensinou a ler quando eu tinha 6 anos, ligou para saber como eu estava. Ela já quebrou os dois pés antes, uma vez no esquerdo e outra no direito. Ela queria saber se eu tinha uma bota para caminhar. Eu disse a ela que sim. “Oh”, disse ela, “você é tão sortudo.”
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