Três minutos depois do início da minha primeira meia maratona, pensei que fosse perder a cabeça.
Decidi correr com o grupo das “2 ½ horas”, não confiando em mim sozinho para estabelecer um ritmo constante e feliz por estar entre outros que, como eu, não tinham objetivo mais elevado do que terminar vivo. Claro, eu nunca tinha corrido em um grupo antes (ou mesmo ao lado de outra pessoa), mas este foi um evento, com multidões, sinos de vaca e música explodindo na linha de partida, então eu estava totalmente preparado para um tipo diferente de experiência de corrida em relação à minha norma de solidão. O que eu não previ foi que os dois marcapassos do grupo de “2 horas e meia” estavam planejando manter uma conversa por 13,1 milhas completas, alto o suficiente para que todo o bando ouvisse e participasse.
Eu estava frenético.
Então eu fiz exatamente o que você não deveria fazer. Eu decolei, ziguezagueando loucamente para ficar à frente da multidão (“Desculpe!” “Desculpe!”) Até que cheguei a um ponto relativamente isolado, além do alcance da audição e, lançando olhares regulares por cima do ombro, segurei minha liderança pelo resto da corrida , terminando não apenas vivo, mas em um momento melhor do que eu jamais, em meus sonhos mais loucos, imaginei.
Quando você é introvertido, a necessidade de silêncio é um motivador poderoso.
Até aquela corrida, eu não tinha percebido o quanto minha corrida – o ato físico de correr – depende de eu ser capaz de pensar, o quanto eu dependo do silêncio para obter energia. As melhores corridas (ou seja, o mais fácil) são aqueles em que estou tão imerso em pensamentos – revisando um pouco de escrita, pesando os prós e os contras de uma decisão difícil – as subidas mal são registradas, as milhas desaparecem. Tenho a sorte de viver em uma área rural no norte de Vermont, onde geralmente posso correr sozinho, onde o barulho do tráfego e as interações com outras pessoas são raros. Quando há outra pessoa no caminho que grita algo para mim – Ei! Como tá indo? – a interrupção pode ser sacudida, tirando-me do meu devaneio, mas não totalmente à plena consciência.
Correr, para mim, não é uma atividade social. É um assunto extremamente privado.
Levei um tempo para admitir isso. Quando comecei a correr, o que achei quase tão debilitante quanto o ataque de dor foi a sensação de que estava fazendo algo contra minha natureza, algo que eu não deveria – talvez nem mesmo permitido – pendência. Eu tinha 61 anos quando comecei, quase cinco anos atrás, com décadas de noções arraigadas de quem eu era – e quem não era – para enfrentar. Eu sou um caminhante, uma pessoa que gosta de atividades ao ar livre, mas estar ao ar livre não é a mesma coisa que ser um corredor. Corredores são atletas: almas extrovertidas e competitivas que prosperam em grupos, amam eventos, ganham energia correndo entre hordas, aplaudem, dão high-five e usam roupas brilhantes que gritam logo. Este não era eu – eu era quieto, não esportivo, não grupal. Eu sabia disso. Todos que me conheciam sabiam disso.
Três minutos depois do início da minha primeira meia maratona, pensei que fosse perder a cabeça.
Decidi correr com o grupo das “2 ½ horas”, não confiando em mim sozinho para estabelecer um ritmo constante e feliz por estar entre outros que, como eu, não tinham objetivo mais elevado do que terminar vivo. Claro, eu nunca tinha corrido em um grupo antes (ou mesmo ao lado de outra pessoa), mas este foi um evento, com multidões, sinos de vaca e música explodindo na linha de partida, então eu estava totalmente preparado para um tipo diferente de experiência de corrida em relação à minha norma de solidão. O que eu não previ foi que os dois marcapassos do grupo de “2 horas e meia” estavam planejando manter uma conversa por 13,1 milhas completas, alto o suficiente para que todo o bando ouvisse e participasse.
Eu estava frenético.
Então eu fiz exatamente o que você não deveria fazer. Eu decolei, ziguezagueando loucamente para ficar à frente da multidão (“Desculpe!” “Desculpe!”) Até que cheguei a um ponto relativamente isolado, além do alcance da audição e, lançando olhares regulares por cima do ombro, segurei minha liderança pelo resto da corrida , terminando não apenas vivo, mas em um momento melhor do que eu jamais, em meus sonhos mais loucos, imaginei.
Quando você é introvertido, a necessidade de silêncio é um motivador poderoso.
Até aquela corrida, eu não tinha percebido o quanto minha corrida – o ato físico de correr – depende de eu ser capaz de pensar, o quanto eu dependo do silêncio para obter energia. As melhores corridas (ou seja, o mais fácil) são aqueles em que estou tão imerso em pensamentos – revisando um pouco de escrita, pesando os prós e os contras de uma decisão difícil – as subidas mal são registradas, as milhas desaparecem. Tenho a sorte de viver em uma área rural no norte de Vermont, onde geralmente posso correr sozinho, onde o barulho do tráfego e as interações com outras pessoas são raros. Quando há outra pessoa no caminho que grita algo para mim – Ei! Como tá indo? – a interrupção pode ser sacudida, tirando-me do meu devaneio, mas não totalmente à plena consciência.
Correr, para mim, não é uma atividade social. É um assunto extremamente privado.
Levei um tempo para admitir isso. Quando comecei a correr, o que achei quase tão debilitante quanto o ataque de dor foi a sensação de que estava fazendo algo contra minha natureza, algo que eu não deveria – talvez nem mesmo permitido – pendência. Eu tinha 61 anos quando comecei, quase cinco anos atrás, com décadas de noções arraigadas de quem eu era – e quem não era – para enfrentar. Eu sou um caminhante, uma pessoa que gosta de atividades ao ar livre, mas estar ao ar livre não é a mesma coisa que ser um corredor. Corredores são atletas: almas extrovertidas e competitivas que prosperam em grupos, amam eventos, ganham energia correndo entre hordas, aplaudem, dão high-five e usam roupas brilhantes que gritam logo. Este não era eu – eu era quieto, não esportivo, não grupal. Eu sabia disso. Todos que me conheciam sabiam disso.
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