Mesmo se ele pudesse entender seu sofrimento, mesmo que seu sofrimento acabasse se encaixando no universo como uma peça de quebra-cabeça, isso não tornaria mais fácil suportá-lo. Se eu pudesse escolher entre explicar o sofrimento a meu filho e equipá-lo contra ele, eu escolheria a segunda opção. Usar um colete Kevlar é melhor do que saber a física que guia a bala.
A primeira coisa que direi a ele é: Lembre-se de que você não está sozinho. Ele entrará na faca sozinho, mas nunca estará sozinho. Quando o anestesista empurra o êmbolo, o gêmeo A fecha os olhos no meio da multidão: os pais, avós, irmão, irmã, tias, tios e primos que lhe desejam o bem. Quando ele abrir os olhos novamente, os textos iluminarão dezenas de telefones em dois continentes. E desde o início de sua vida, ele teve um melhor amigo para ajudá-lo a lutar nesta luta: Twin B.
A segunda coisa que direi a ele: não se concentre na sua má sorte, concentre-se na sua boa sorte. Porque todo mundo tem um pouco de ambos. Se meu filho tivesse nascido algumas décadas antes, ou se tivesse nascido hoje em qualquer um dos vários países, ele não teria acesso a ecocardiogramas fetais, circulação extracorpórea e técnicas cirúrgicas avançadas. Ele teria ficado azul e falecido alguns dias, talvez horas, após seu nascimento. Cada noite de cinema, cada pizza de abacaxi, cada viagem, e aquele dia em que, aos 5 anos, ele conheceu sua irmã recém-nascida pela primeira vez: Nada disso teria acontecido.
A última coisa que direi a ele é: Ame quem você é. Se ele pudesse encontrar uma versão alternativa de si mesmo sem sua condição, um gêmeo A que nunca sofreu, ele não reconheceria aquele menino. Seu pai também teria sido uma pessoa diferente. Sinto alguma inveja por ele – mas também um leve desprezo. Quão superficial aquele outro eu teria sido, quão complacente, quão fundamentalmente tolo.
Ame quem você é, direi a ele, do jeito que te amamos. Passe por aquilo que você não pode suportar e, quando voltar do hospital para casa e tomar aquele primeiro banho quente, olhe com orgulho para a sua cicatriz de esternotomia. Essa ferida não mostra apenas ao mundo que você sofreu. Mostra ao mundo que você curou.
Olhando para trás em meus 12 anos cheios de alegria e angústia como pai, descobri a inadequação de qualquer ideia de vida. Em vez de confiar nas idéias como respostas às perguntas, passei a considerá-las ferramentas.
Como um jovem médico, não pensava na intervenção divina, no carma, na alma, em Deus ou em qualquer estrutura teológica para a existência humana. Atlas de radiologia, não as Sagradas Escrituras, guiaram minha interpretação do exame.
Mesmo se ele pudesse entender seu sofrimento, mesmo que seu sofrimento acabasse se encaixando no universo como uma peça de quebra-cabeça, isso não tornaria mais fácil suportá-lo. Se eu pudesse escolher entre explicar o sofrimento a meu filho e equipá-lo contra ele, eu escolheria a segunda opção. Usar um colete Kevlar é melhor do que saber a física que guia a bala.
A primeira coisa que direi a ele é: Lembre-se de que você não está sozinho. Ele entrará na faca sozinho, mas nunca estará sozinho. Quando o anestesista empurra o êmbolo, o gêmeo A fecha os olhos no meio da multidão: os pais, avós, irmão, irmã, tias, tios e primos que lhe desejam o bem. Quando ele abrir os olhos novamente, os textos iluminarão dezenas de telefones em dois continentes. E desde o início de sua vida, ele teve um melhor amigo para ajudá-lo a lutar nesta luta: Twin B.
A segunda coisa que direi a ele: não se concentre na sua má sorte, concentre-se na sua boa sorte. Porque todo mundo tem um pouco de ambos. Se meu filho tivesse nascido algumas décadas antes, ou se tivesse nascido hoje em qualquer um dos vários países, ele não teria acesso a ecocardiogramas fetais, circulação extracorpórea e técnicas cirúrgicas avançadas. Ele teria ficado azul e falecido alguns dias, talvez horas, após seu nascimento. Cada noite de cinema, cada pizza de abacaxi, cada viagem, e aquele dia em que, aos 5 anos, ele conheceu sua irmã recém-nascida pela primeira vez: Nada disso teria acontecido.
A última coisa que direi a ele é: Ame quem você é. Se ele pudesse encontrar uma versão alternativa de si mesmo sem sua condição, um gêmeo A que nunca sofreu, ele não reconheceria aquele menino. Seu pai também teria sido uma pessoa diferente. Sinto alguma inveja por ele – mas também um leve desprezo. Quão superficial aquele outro eu teria sido, quão complacente, quão fundamentalmente tolo.
Ame quem você é, direi a ele, do jeito que te amamos. Passe por aquilo que você não pode suportar e, quando voltar do hospital para casa e tomar aquele primeiro banho quente, olhe com orgulho para a sua cicatriz de esternotomia. Essa ferida não mostra apenas ao mundo que você sofreu. Mostra ao mundo que você curou.
Olhando para trás em meus 12 anos cheios de alegria e angústia como pai, descobri a inadequação de qualquer ideia de vida. Em vez de confiar nas idéias como respostas às perguntas, passei a considerá-las ferramentas.
Como um jovem médico, não pensava na intervenção divina, no carma, na alma, em Deus ou em qualquer estrutura teológica para a existência humana. Atlas de radiologia, não as Sagradas Escrituras, guiaram minha interpretação do exame.
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