Meu amigo, um psicólogo infantil que conhecia bem meu filho, me ligou nessa época. De uma forma genuinamente amorosa, ela perguntou se poderia me perguntar algo difícil. “Case, você acha que ele é autista?” ela disse.
Nós o testamos. Ele não estava.
Ele estava apenas triste, ele me disse. Só triste. Triste porque Teddy o empurrou. Porque sua barriga doía. Porque ele estava com raiva. Lemos nosso livro favorito, “Quando Sophie fica com raiva”, sobre uma garota que fica com tanta raiva de seu irmão mais novo que foge para a floresta. Em seguida, ela sobe em uma árvore e olha para tudo o que está abaixo dela e, a última página diz: “O vasto mundo a conforta. E Sophie não está mais com raiva. ”
Eu também sentia raiva e desamparo. Eu, brincando, disse a algumas mães em sua escola que morar com ele era como viver com um alcoólatra. “Estou com medo dele!” Eles não pareceram achar engraçado e, novamente, pensei: Estou tendo uma experiência diferente da maioria das mães.
Eu me odiava pelas desculpas que meu marido e eu daríamos para o nosso filho. Não teve uma boa noite de sono, o açúcar no sangue está baixo, ele acordou do lado errado da cama, é um pouco tímido, é um solitário, é um gato de casa.
O que realmente me incomodava não era que esse fosse seu temperamento – o que realmente teria sido bom se fosse esse o caso -, mas mais que eu não tinha certeza se esse era realmente o seu temperamento. Porque algumas vezes por dia, meu marido e eu tínhamos momentos de envolvimento sincero e imaginação.
Ele gritava: “Olha, mamãe!” tão animado para compartilhar e se conectar sobre cada coisa nova, seu rosto brilhando de orgulho. E ele era um comediante. Ele pratfalls e copiou nossas cadências para uma risada. E ele personificou objetos inanimados, o que é simplesmente uma boa parte. “Mamãe, quem foi?” ele perguntava, então congelava seu rosto em uma expressão muito estóica, distintamente afiada e com um timing incrível, respondia: “É uma mesa.”
Ficamos nos perguntando qual versão de nosso filho era seu verdadeiro eu. E fiquei me perguntando se de alguma forma consegui diminuir sua luz forte. Logo ele tinha 3 anos, e as desculpas que eu estava usando para superar minha preocupação não estavam funcionando bem.
Meu amigo, um psicólogo infantil que conhecia bem meu filho, me ligou nessa época. De uma forma genuinamente amorosa, ela perguntou se poderia me perguntar algo difícil. “Case, você acha que ele é autista?” ela disse.
Nós o testamos. Ele não estava.
Ele estava apenas triste, ele me disse. Só triste. Triste porque Teddy o empurrou. Porque sua barriga doía. Porque ele estava com raiva. Lemos nosso livro favorito, “Quando Sophie fica com raiva”, sobre uma garota que fica com tanta raiva de seu irmão mais novo que foge para a floresta. Em seguida, ela sobe em uma árvore e olha para tudo o que está abaixo dela e, a última página diz: “O vasto mundo a conforta. E Sophie não está mais com raiva. ”
Eu também sentia raiva e desamparo. Eu, brincando, disse a algumas mães em sua escola que morar com ele era como viver com um alcoólatra. “Estou com medo dele!” Eles não pareceram achar engraçado e, novamente, pensei: Estou tendo uma experiência diferente da maioria das mães.
Eu me odiava pelas desculpas que meu marido e eu daríamos para o nosso filho. Não teve uma boa noite de sono, o açúcar no sangue está baixo, ele acordou do lado errado da cama, é um pouco tímido, é um solitário, é um gato de casa.
O que realmente me incomodava não era que esse fosse seu temperamento – o que realmente teria sido bom se fosse esse o caso -, mas mais que eu não tinha certeza se esse era realmente o seu temperamento. Porque algumas vezes por dia, meu marido e eu tínhamos momentos de envolvimento sincero e imaginação.
Ele gritava: “Olha, mamãe!” tão animado para compartilhar e se conectar sobre cada coisa nova, seu rosto brilhando de orgulho. E ele era um comediante. Ele pratfalls e copiou nossas cadências para uma risada. E ele personificou objetos inanimados, o que é simplesmente uma boa parte. “Mamãe, quem foi?” ele perguntava, então congelava seu rosto em uma expressão muito estóica, distintamente afiada e com um timing incrível, respondia: “É uma mesa.”
Ficamos nos perguntando qual versão de nosso filho era seu verdadeiro eu. E fiquei me perguntando se de alguma forma consegui diminuir sua luz forte. Logo ele tinha 3 anos, e as desculpas que eu estava usando para superar minha preocupação não estavam funcionando bem.
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