Sinto-me sortudo por ter chegado aos 60, apesar da propensão genética para o câncer; apesar dos efeitos persistentes de Covid, que aparentemente vai me perseguir pelo resto da minha vida; apesar de ter sobrevivido a outras infecções – estreptococos, pneumonia – que poderiam ter me matado se não fosse a pura sorte de ter nascido após a invenção dos antibióticos. Muitas doenças infecciosas que costumavam matar milhões de pessoas, com as quais nunca tive que me preocupar, porque tive a sorte de ter nascido após a ampla disponibilidade de vacinas.
A tristeza em face do envelhecimento não seria uma boa resposta a tal sorte.
Graças a essa sorte imensa e injustificada, vivi o suficiente para estar cercado dos amigos mais verdadeiros possíveis. Sessenta anos me deram tempo para aprender que a verdadeira amizade não vem da proximidade – frequentar as mesmas escolas ou pertencer à mesma igreja ou ter filhos da mesma idade ou votar nos mesmos candidatos políticos. A amizade é forjada ao longo do tempo, tanto pela boa fortuna quanto pela tragédia, e verdadeiros amigos são aqueles que continuam se amando mesmo quando não é conveniente, e mesmo quando nem sempre concordam.
Já vivi o suficiente para aprender também que o que é belo e alegre quase sempre é passageiro e nunca deve ser desperdiçado. Essa rejeição raramente tem qualquer relação com o valor. Que tudo o mais pode nos separar, compartilhar um amor por “Ted Lasso” é terreno comum o suficiente para iniciar conversas mais difíceis. Essa vida é muito curta para usar sapatos desconfortáveis.
Essas são as mesmas lições que a pandemia deveria ter nos ensinado, um reconhecimento de vida ou morte do que realmente importa. Ainda mal posso acreditar que não.
Talvez sabedoria seja pedir demais de uma cultura nas garras de um trauma coletivo. Talvez a sabedoria só possa ser adquirida com o tempo, mesmo que o tempo por si só não seja uma garantia. “Você não deveria ter sido velho até que tivesse sido sábio,” o tolo diz ao rei Lear. É o que ele poderia dizer a muitos dos velhos que agora ocupam cargos públicos, e ainda mais alto para aqueles que não estão mais no cargo, mas ainda estão desesperados para puxar as alavancas do poder.
Um amigo de longa data, que também fará 60 anos este ano, enviou-me um e-mail no meu aniversário. Sua mensagem continha uma passagem de “A flor, ”Um poema de George Herbert:“ A dor derrete / Como a neve em maio, / Como se tal coisa fria não existisse. / Quem teria pensado que meu coração enrugado / poderia ter recuperado o verde? ”
Quem teria pensado, de fato? Mas, com tempo suficiente, continuamos, de alguma forma. Como os caules e ramos da primavera, nossos corações enrugados também podem recuperar o verde. “E agora na idade eu broto de novo”, escreveu Herbert, e assim é conosco.
Sinto-me sortudo por ter chegado aos 60, apesar da propensão genética para o câncer; apesar dos efeitos persistentes de Covid, que aparentemente vai me perseguir pelo resto da minha vida; apesar de ter sobrevivido a outras infecções – estreptococos, pneumonia – que poderiam ter me matado se não fosse a pura sorte de ter nascido após a invenção dos antibióticos. Muitas doenças infecciosas que costumavam matar milhões de pessoas, com as quais nunca tive que me preocupar, porque tive a sorte de ter nascido após a ampla disponibilidade de vacinas.
A tristeza em face do envelhecimento não seria uma boa resposta a tal sorte.
Graças a essa sorte imensa e injustificada, vivi o suficiente para estar cercado dos amigos mais verdadeiros possíveis. Sessenta anos me deram tempo para aprender que a verdadeira amizade não vem da proximidade – frequentar as mesmas escolas ou pertencer à mesma igreja ou ter filhos da mesma idade ou votar nos mesmos candidatos políticos. A amizade é forjada ao longo do tempo, tanto pela boa fortuna quanto pela tragédia, e verdadeiros amigos são aqueles que continuam se amando mesmo quando não é conveniente, e mesmo quando nem sempre concordam.
Já vivi o suficiente para aprender também que o que é belo e alegre quase sempre é passageiro e nunca deve ser desperdiçado. Essa rejeição raramente tem qualquer relação com o valor. Que tudo o mais pode nos separar, compartilhar um amor por “Ted Lasso” é terreno comum o suficiente para iniciar conversas mais difíceis. Essa vida é muito curta para usar sapatos desconfortáveis.
Essas são as mesmas lições que a pandemia deveria ter nos ensinado, um reconhecimento de vida ou morte do que realmente importa. Ainda mal posso acreditar que não.
Talvez sabedoria seja pedir demais de uma cultura nas garras de um trauma coletivo. Talvez a sabedoria só possa ser adquirida com o tempo, mesmo que o tempo por si só não seja uma garantia. “Você não deveria ter sido velho até que tivesse sido sábio,” o tolo diz ao rei Lear. É o que ele poderia dizer a muitos dos velhos que agora ocupam cargos públicos, e ainda mais alto para aqueles que não estão mais no cargo, mas ainda estão desesperados para puxar as alavancas do poder.
Um amigo de longa data, que também fará 60 anos este ano, enviou-me um e-mail no meu aniversário. Sua mensagem continha uma passagem de “A flor, ”Um poema de George Herbert:“ A dor derrete / Como a neve em maio, / Como se tal coisa fria não existisse. / Quem teria pensado que meu coração enrugado / poderia ter recuperado o verde? ”
Quem teria pensado, de fato? Mas, com tempo suficiente, continuamos, de alguma forma. Como os caules e ramos da primavera, nossos corações enrugados também podem recuperar o verde. “E agora na idade eu broto de novo”, escreveu Herbert, e assim é conosco.
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