Não há um momento para respirar no novo álbum do Weeknd, “Alvorada FM” — sem espaços para resolução e calma, sem indicações de um mundo fora de suas fronteiras. Um conjunto ininterrupto de hinos megapop iridescentes misturados como uma mixagem de DJ, é, como tantas coisas que ele fez na última década, uma proposta de tudo ou nada.
Desde que The Weeknd, nascido Abel Tesfaye, chegou pela primeira vez em 2011 com um trio de mixtapes úmidos e desprezíveis que reconstruíram radicalmente o R&B, ele se comprometeu firmemente, talvez até teimosamente, a pensar em seus álbuns como eras discretas com ideologias em evolução. E como ele se tornou uma das maiores estrelas pop do planeta, isso exigiu uma tremenda habilidade e uma quantidade não insignificante de fé – em uma era de microtargeting e nichos que explodem em onipresença, ele está escolhendo uma estratégia de cima para baixo muito menos segura. caminho.
Ele conseguiu permanecer, mesmo no pico de saturação, enigmático. Tesfaye, 31, está interessado na construção de mundos, e ele permanece obscuro – neste momento, evoluindo do anonimato estratégico para o trabalho de personagens em grande escala – se escondendo atrás de hits.
“Dawn FM”, seu quinto álbum de uma grande gravadora, é elegante e vigoroso e também, novamente, uma leve releitura de como a música de tenda grande pode soar agora, em uma época em que a maioria das estrelas globais abandonou o conceito. “Dawn FM” estende e reimagina a fixação de Tesfaye no pop perfeito que ele busca desde que se juntou ao hitmaker Max Martin em meados de 2010 – sete anos depois, ele ainda está perseguindo um orbe profundamente polido no final de uma galáxia infinita.
O que impressiona é o caminho que ele escolheu para chegar lá – sim, Martin está aqui, assim como Oscar Holter e Swedish House Mafia. Mas o verdadeiro consigliere de Tesfaye é Daniel Lopatin (também conhecido como Oneohtrix Point Never), que começou sua carreira como canalizador de estrondo interestelar, mas evoluiu para trilha sonora de discoteca espacial. Juntos, eles fazem um trabalho hipnotizante, tanto pela qualidade quanto pela perfeição. Tesfaye puxa Lopatin para mais perto de um ritmo contundente enquanto se deixa absorver pelos intermináveis brilhos do produtor.
Em “Dawn FM”, eles pousam diretamente na janela entre 1982 e 1984, quando a produção emergente de hip-hop de Nova York estava se fundindo no electro que estava abrindo caminho para o pop. Esta é a música breakdance, tocando em tudo, desde o seminal “Planet Rock” de Afrika Bambaataa a Man Parrish e Mantronix ao primeiro álbum Force MDs ao melodioso proto-rap de Los Angeles de Egyptian Lover e World Class Wreckin’ Cru a Maurice Starr e Arthur Baker trabalho inicial com a Nova Edição.
O que Tesfaye e Lopatin constroem sobre essa base é ambicioso. “Don’t Break My Heart” é extremamente triste, enquadrando o desespero romântico como um labirinto sônico inescapável. “Gasolina” mergulha na arrogância ao estilo Depeche Mode para uma história clássica de Weeknd sobre degeneração sedutora: “São 5 da manhã, estou chapado de novo / E você pode ver que estou com dor / Caí no vazio”.
“Como eu faço você me amar?” é uma versão super doce do pop de Michael Jackson que Tesfaye tem buscado, assim como a majestosa “Take My Breath”. Essas músicas, que aparecem consecutivas no início do álbum, são os melhores argumentos para a visão de Tesfaye e, crucialmente, ambas são músicas em que Martin está presente como uma força amplificadora.
Em “Dawn FM”, Tesfaye ocasionalmente se aproxima do simu-funk, como em “Sacrifice”, que mostra a batida de liberação de dança de Alicia Myers “I Want to Thank You”. E “Here We Go … Again”, que tem a mais leve névoa de “How Deep Is Your Love” dos Bee Gees, é o momento mais fraco e menos característico do álbum, um choque lírico no presente profundamente específico para um artista que está tentando fazer música que existe fora do tempo.
Há uma razão pela qual ninguém está tentando imitar o que Tesfaye está alcançando – requer a meticulosidade de um engenheiro, o ego de um superstar e as cicatrizes dos profundamente feridos. Feito errado, pode parecer gelado e algorítmico.
O álbum é encadeado com intersticiais de uma estação de rádio fictícia, dublado principalmente por Jim Carrey – divertido, mas não particularmente significativo. O que bate mais forte é “Um Conto de Quincy”, em que o influente produtor e magnata Quincy Jones conta uma história sobre como aprender a crescer duro. Jones é um antecedente óbvio para Tesfaye, que aspira a ser um orquestrador tanto quanto um cantor e compositor. (Há ecos do álbum de Jones de 1981 “The Dude” aqui também.)
Se alguma coisa mudou para Tesfaye, é sua relação com a disfunção. Embora haja momentos – como “Sacrifice” (“O gelo dentro de minhas veias nunca sangrará”) e “Gasoline” – que lembram o desespero de seus primeiros álbuns, ele é mais frequentemente a vítima.
“I Heard You’re Married” – que apresenta um verso convidado nítido e hábil de Lil Wayne (“Se eu não for seu marido, não posso ser seu híbrido”) – é sobre o que acontece quando suas armas antigas são viradas contra você: “Seu número no meu telefone eu vou deletar/Garota, eu sou muito crescido para enganar isso.” “Há mais alguém?” é uma música notavelmente fria sobre ser um cad reformado. E ele se gaba de uma namorada estrela de cinema em “Here We Go … Again”.
Talvez a mudança seja um reconhecimento dos arrependimentos que vêm com a idade e a experiência. Talvez seja porque o bandido só pode ser o herói por tanto tempo. Ou talvez seja apenas uma fase. A última música completa do álbum é “Less Than Zero”, um aceno para a devassidão de Bret Easton Ellis, mas também uma música um pouco despojada sobre tristeza interior. É o único momento nesta bola de espelhos de um álbum que parece verdadeiramente vulnerável e se atreve a espiar por dentro: “Eu tento esconder, mas sei que você me conhece”.
O fim de semana
“Alvorada FM”
(XO/República)
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