Naquela tarde, dirigimos para o que resta de Barcares, agora um campo abandonado e coberto de mato cheio de artefatos não reclamados do campo de internação. Caminhei pelas fileiras retas do que pareciam ser as fundações de cimento de um quartel e peguei uma cápsula de bala e um dos muitos fios enferrujados de arame farpado. Do outro lado da rua havia um grande arco de metal em memória dos republicanos espanhóis que lá estiveram internados e, mais adiante, as mesmas ondas prateadas que meu avô descreveu em sua carta. Um homem em um biquíni quase lá correu pela praia com uma pipa arco-íris tentando pegar o vento. Você poderia facilmente ter passado pela cena sem pensar duas vezes.
Na manhã seguinte, dei o primeiro passo da escalada real. Na primeira hora, mais ou menos, a Sra. Arran e eu compartilhamos o caminho com crianças, avós e todas as idades que estavam fazendo uma caminhada popular até a fortaleza do século 13 de Fort Saint-Elme. Mas enquanto os excursionistas desciam, a Sra. Arran e eu continuamos nossa escalada e mal vimos outra alma até chegarmos à Espanha.
À medida que a subida se tornava mais íngreme até Puig de Sallfort, um topo de montanha plano, a Sra. Arran me contou histórias sobre caminhadas anteriores que ela havia feito ao longo do Chemin de la Liberté, onde caminhantes fora de forma tiveram que ser resgatados. Essa “caminhada”, como ela chamava, para meu desgosto ofegante e ofegante, era muito mais fácil, mais baixa, mais curta.
Descemos os últimos metros de montanha da tarde até o Refugi Coll de Banyuls, um “refúgio” que oferece apenas um teto sobre nossas cabeças e ripas de madeira para colocar sacos de dormir. Fomos recebidos pelo Sr. Prime, que havia chegado com cerveja e sacos de frango desidratado com tempero indiano e arroz. (O refúgio também pode ser alcançado por estrada de terra.) Eu fiz alguns cães descendo por insistência da Sra. Arran para que meus músculos não ficassem com cãibras durante a noite e adormeci ao som de ratos correndo nas proximidades.
Na manhã seguinte, me deparei com uma placa próxima em memória dos soldados espanhóis que escaparam por essas montanhas para a França, com um mapa detalhando os diferentes caminhos tomados, escrito em francês, espanhol, catalão e inglês. A poucos metros de distância havia uma grande pedra com palavras gravadas em francês, uma “homenagem aos milhares de homens, mulheres e crianças republicanos… que tiveram que se exilar após três anos de guerra contra o franquismo”, segundo uma tradução. “Eles foram os precursores da luta antifascista na Europa.”
Essa última frase foi a única menção de qualquer outro fascismo continental. Embora houvesse muitas informações sobre aqueles que buscavam refúgio na França, não havia nenhuma sobre aqueles que fugiam dos perigos dentro das fronteiras do país. As mesmas trilhas de montanha que haviam sido atravessadas de sul a norte em 1939 foram levadas de norte a sul apenas um ano depois. Ditadores diferentes, direções diferentes.
A caminhada do nosso segundo dia, de Coll de Banyuls até Coll de Rumpissa, foi tão íngreme que a Sra. Arran andou na minha frente e o Sr. Prime atrás. Passamos por excrementos de javali até que a trilha bem marcada gradualmente desapareceu e tivemos que usar nossos bastões de caminhada para derrubar galhos espinhosos. As lombadas longas e pontudas rasgaram minhas calças e cavaram listras sangrentas em minha pele. Desesperada para sentir como se tivesse descoberto alguma verdade, me convenci de que eram as mesmas plantas selvagens que arranharam e ensanguentaram as pernas de meu pai. O pensamento mágico não parou por aí.
Naquela tarde, dirigimos para o que resta de Barcares, agora um campo abandonado e coberto de mato cheio de artefatos não reclamados do campo de internação. Caminhei pelas fileiras retas do que pareciam ser as fundações de cimento de um quartel e peguei uma cápsula de bala e um dos muitos fios enferrujados de arame farpado. Do outro lado da rua havia um grande arco de metal em memória dos republicanos espanhóis que lá estiveram internados e, mais adiante, as mesmas ondas prateadas que meu avô descreveu em sua carta. Um homem em um biquíni quase lá correu pela praia com uma pipa arco-íris tentando pegar o vento. Você poderia facilmente ter passado pela cena sem pensar duas vezes.
Na manhã seguinte, dei o primeiro passo da escalada real. Na primeira hora, mais ou menos, a Sra. Arran e eu compartilhamos o caminho com crianças, avós e todas as idades que estavam fazendo uma caminhada popular até a fortaleza do século 13 de Fort Saint-Elme. Mas enquanto os excursionistas desciam, a Sra. Arran e eu continuamos nossa escalada e mal vimos outra alma até chegarmos à Espanha.
À medida que a subida se tornava mais íngreme até Puig de Sallfort, um topo de montanha plano, a Sra. Arran me contou histórias sobre caminhadas anteriores que ela havia feito ao longo do Chemin de la Liberté, onde caminhantes fora de forma tiveram que ser resgatados. Essa “caminhada”, como ela chamava, para meu desgosto ofegante e ofegante, era muito mais fácil, mais baixa, mais curta.
Descemos os últimos metros de montanha da tarde até o Refugi Coll de Banyuls, um “refúgio” que oferece apenas um teto sobre nossas cabeças e ripas de madeira para colocar sacos de dormir. Fomos recebidos pelo Sr. Prime, que havia chegado com cerveja e sacos de frango desidratado com tempero indiano e arroz. (O refúgio também pode ser alcançado por estrada de terra.) Eu fiz alguns cães descendo por insistência da Sra. Arran para que meus músculos não ficassem com cãibras durante a noite e adormeci ao som de ratos correndo nas proximidades.
Na manhã seguinte, me deparei com uma placa próxima em memória dos soldados espanhóis que escaparam por essas montanhas para a França, com um mapa detalhando os diferentes caminhos tomados, escrito em francês, espanhol, catalão e inglês. A poucos metros de distância havia uma grande pedra com palavras gravadas em francês, uma “homenagem aos milhares de homens, mulheres e crianças republicanos… que tiveram que se exilar após três anos de guerra contra o franquismo”, segundo uma tradução. “Eles foram os precursores da luta antifascista na Europa.”
Essa última frase foi a única menção de qualquer outro fascismo continental. Embora houvesse muitas informações sobre aqueles que buscavam refúgio na França, não havia nenhuma sobre aqueles que fugiam dos perigos dentro das fronteiras do país. As mesmas trilhas de montanha que haviam sido atravessadas de sul a norte em 1939 foram levadas de norte a sul apenas um ano depois. Ditadores diferentes, direções diferentes.
A caminhada do nosso segundo dia, de Coll de Banyuls até Coll de Rumpissa, foi tão íngreme que a Sra. Arran andou na minha frente e o Sr. Prime atrás. Passamos por excrementos de javali até que a trilha bem marcada gradualmente desapareceu e tivemos que usar nossos bastões de caminhada para derrubar galhos espinhosos. As lombadas longas e pontudas rasgaram minhas calças e cavaram listras sangrentas em minha pele. Desesperada para sentir como se tivesse descoberto alguma verdade, me convenci de que eram as mesmas plantas selvagens que arranharam e ensanguentaram as pernas de meu pai. O pensamento mágico não parou por aí.
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