Apenas os fatos – Uma análise mais detalhada das primeiras quatro vacinas a serem lançadas na Nova Zelândia. Como funcionam, porque precisamos deles e quem os desenvolveu. Vídeo / NZ Herald / AP / Getty
OPINIÃO:
Minha avó morreu na sexta-feira à noite. Só sabíamos há menos de um dia que ela pegara Covid.
Ela esteve doente por um tempo – pelo menos desde o domingo anterior –
e depois que as enfermeiras descartaram algumas outras coisas, pediram o teste de Covid.
Não deveria haver Covid na casa de repouso. O lugar está trancado há semanas. Nenhum visitante foi permitido, nem mesmo a família. Mas, provavelmente sempre encontraria seu caminho com um membro da equipe, porque a África do Sul está repleta de Covid.
Ela era minha favorita. Nunca conheci meus avós que moram na Nova Zelândia, porque passei meus anos mais jovens crescendo na África do Sul. Todas as minhas memórias de infância têm Ouma nelas: férias de verão em seu trailer na praia, correndo pela estrada para sua casa, subindo em seu telhado, aprendendo a nadar em sua piscina, sentado nos assentos de couro queimados pelo sol de seu velho ruivo BMW.
Noventa e três é um bom turno. Você não pode ficar zangado porque Covid a levou, porque, naquela idade, muitas coisas poderiam ter feito. Mas você se sente triste, especialmente por causa de como tudo terminou.
Minha avó morreu sem ninguém de sua família ao seu redor. Minha mãe e minha tia telefonaram cerca de três horas antes de ela falecer. A essa altura, ela estava fraca demais para responder, então eles falaram com ela e ela meio que grunhiu em agradecimento ao que eles estavam dizendo. Meu tio ligou 30 minutos antes de ela morrer.
Mas na África do Sul as regras são as mesmas que eram aqui durante o confinamento: nenhuma família permitida perto de pacientes moribundos de Covid. As únicas pessoas ao seu redor eram os funcionários. Alguém disse à minha mãe que cantaram para ela no final.
Ela também não foi permitida a qualquer visita nas últimas três semanas de sua vida porque – assim como aqui – essas são as regras de bloqueio.
Isso parte meu coração. Aquela mulher segurou minha mão por tantas horas da minha vida. Ela adorava companhia. Em seus últimos anos, quando sua visão falhou e seu andar ficou mais lento, ela viveu para os visitantes iluminando seus dias. Sentir-se solitária deve ter sido o final mais cruel para ela.
Passei boa parte da semana passada me perguntando se a morte da minha adorável avó mudou minhas opiniões sobre Covid, nossa resposta e a resposta do nosso mundo. Eu não acho que tenha.
Na verdade, estou ainda mais determinado a não perder nossa humanidade por medo desta pandemia. Temos às vezes. Nossas autoridades obrigaram nossos idosos a ficarem sem companhia no final de suas vidas. Eles os forçaram a morrer sem entes queridos. Eles forçaram suas famílias a ficar do lado de fora das janelas olhando para dentro, vendo-os morrer, incapazes de apenas segurar suas mãos e dizer algo como “mãe, está tudo bem”. Eles impediram famílias de funerais. Eles estabeleceram regras que deixam uma filha chorando dentro da cerca do MIQ quando o carro fúnebre de uma mãe passa. Um filho recorreu à Justiça para obrigar o Ministério da Saúde a deixá-lo passar as últimas 36 horas da vida do pai com ele.
Isso ainda está acontecendo. Este ano Trev Ponting teve que lutar por uma vaga no MIQ para que pudesse voltar do Japão para morrer em casa. Em março, o pai de um Kiwi que morava na Austrália morreu enquanto ele esperava permissão para deixar o MIQ. Mesmo esta semana, um grande número de nós – eu incluído no início – não pudemos encontrar a compaixão para apoiar a evacuação médica de um trabalhador da ONU doente de Fiji.
De alguma forma, nesta pandemia, você e eu e nossas famílias nos transformamos em números. Números no MIQ, números de casos Covid, números de mortes. Meu Ouma será apenas mais um adicionado à contagem da Covid da África do Sul que será relatado à OMS.
Mas somos pessoas, não números. Devemos equilibrar o risco com a humanidade. Não podemos deixar as pessoas que seguraram nossas mãos morrerem sem que seguremos suas mãos.
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