Allan M. Siegal, ex-editor-gerente assistente do The New York Times que deixou uma marca profunda nas políticas e práticas do jornal como seu exigente e inquestionável árbitro de linguagem, gosto, tom e ética por 30 anos, morreu na quarta-feira em sua casa. em Manhattan. Ele tinha 82 anos.
Sua esposa, Gretchen Leefmans, confirmou a morte. Ela não especificou uma causa, mas disse que ele lidava com problemas cardíacos há muitos anos.
Siegal, que começou no The Times como copista em 1960, era amplamente respeitado, muitas vezes reverenciado e às vezes temido na redação. Embora nunca tenha sido o rosto do The Times – ele trabalhou em relativo anonimato – ele era algo como sua consciência coletiva, o institucionalista supremo vigiando um lugar cujos costumes ele era frequentemente chamado a codificar.
Ele fez isso no final dos anos 1990 com William G. Connolly, um editor sênior que conheceu Siegal quando eles eram copistas na sede do jornal na West 43rd Street em Manhattan, perto da Times Square. Os dois editaram uma edição revisada e ampliada do “Manual de Estilo e Uso do New York Times”, um guia consultado por organizações de notícias e jornalistas em todo o país.
“Os leitores vão acreditar mais no que sabemos se nivelarmos com eles sobre o que não sabemos” foi uma das injunções favoritas de Siegal, articulada muito antes de os meios de comunicação na era digital começarem a enfatizar a transparência na coleta e edição de notícias.
Outro: “Ser justo é melhor do que ser o primeiro”.
O conhecimento de gramática, história, geografia, nomenclatura, cultura e culinária do Sr. Siegal era amplo. Mas em nenhum assunto ele era mais autoritário do que o próprio Times.
“Parece que Al sabia tudo sobre o Times”, disse Connolly certa vez. “Aos 19 ou 20 anos, ele fez do jornal sua vida e sua religião.”
Siegal teve uma participação significativa na reportagem do jornal no início de sua carreira no Times.
Como editor noturno de notícias estrangeiras, ele ajudou a moldar a cobertura da Guerra do Vietnã e fez parte da equipe que editou o relatório histórico do Times sobre o estudo secreto do governo que veio a ser conhecido como os Documentos do Pentágono. Ele supervisionou a conversão da redação para a composição eletrônica no final da década de 1970 e, em 1980, organizou a operação de notícias para uma edição nacional, um motor do crescimento subsequente do The Times.
Em 2003, após um escândalo no qual as invenções de um repórter, Jayson Blair, levaram à queda dos dois principais gerentes da redação, Siegal chefiou um comitê interno que revisou as práticas éticas e organizacionais do jornal.
Entre suas recomendações estava a criação de um novo cargo: editor de normas. Siegal foi o primeiro a ser nomeado para o cargo, acrescentando o título ao de editor-chefe assistente, cargo que ocupou de 1987 até sua aposentadoria em 2006. Na época, seu nome estava listado entre os principais editores do jornal em o mastro, que aparecia na página editorial, mais que o dobro do de qualquer outra pessoa.
Max Frankel, o editor executivo que promoveu Siegal a editor-chefe assistente, o chamou de “um símbolo brilhante da carreira de um homem de dentro”.
“Elevá-lo tinha a intenção de notificar que há uma carreira distinta disponível no The Times para não repórteres”, acrescentou Frankel, em uma entrevista para este obituário em 2005. “Foi uma forma peculiar de ação afirmativa, mas ele estava soberbamente qualificado.
“Eu costumava chamá-lo de ‘Pooh-Bah'”, continuou Frankel. “Ele tinha sete ou oito portfólios que dominavam todos os aspectos da produção do The Times, a produção de notícias e todas as regras e regulamentos – gavetas cheias de contratos com o lado comercial sobre quanto espaço tínhamos e como preenchíamos. ele e para onde os anúncios foram. Todo o design e estrutura do papel estava em suas mãos.”
Mas o Sr. Siegal estava temperamentalmente relutante em contrariar a cadeia de comando.
“O conhecimento de Al sobre assuntos atuais – e de ampla ética jornalística – sempre esteve no mesmo nível de qualquer um”, lembrou Evan Jenkins, um colega editor na mesa de notícias, em 2005. Mas, ele acrescentou, “ele não era de sugerir que talvez o imperador não tivesse roupas, e houve momentos em que foi assim.”
O Sr. Siegal era capaz de desanimar as críticas. Suas críticas post-mortem a editores e repórteres subordinados – escritas em caligrafia precisa com uma caneta de feltro verde (conhecidas como “greenies” entre a equipe, elas apareceram bem contra o papel de jornal em preto e branco, ele descobriu) – poderiam ser tão conciso quanto “Ugh!” “Como, por favor?” “Nomes de nomes” e “Absurdo!”
Certa vez, tendo exigido que uma manchete combinasse vários elementos complexos em uma curta contagem de palavras, ele achou o resultado deficiente: “Como se fosse escrito por pedantes de Marte”, declarou.
Mas seus foguetes também eram astutos e instrutivos, guiando gerações de editores e repórteres nos pontos mais sutis de estilo e tom. E talvez por ser tão exigente, suas notas de elogio não raras eram ainda mais apreciadas. “Bom, quem?” era seu comentário de marca registrada quando achava que uma manchete ou legenda, de um editor anônimo, era especialmente astuta. (A resposta, o nome do editor, apareceria — para grande orgulho do editor — na compilação de autópsias do dia seguinte, grampeadas e grampeadas por uma copiadora e distribuídas por todo o departamento de notícias.)
Outras críticas mostraram um senso de humor mordaz. “Se essa ortografia caipira é o melhor que podemos fazer”, ele escreveu uma vez sobre um subtítulo que incluía uma referência a “fois gras” (em vez de foie gras), “deveríamos nos ater ao fígado picado”. Quando uma manchete permitiu que o técnico de futebol Mike Ditka “se recuperasse” de um ataque cardíaco, Siegal escreveu: “A menos que Deus retorne nosso chamado, não devemos prever em tais casos”.
“Ele era notoriamente um homem de integridade”, disse o ex-editor executivo do Times, Bill Keller, “mas ele conseguiu aplicá-lo sem ser um dispensador de retidão pudica e, de fato, fez bom esporte com sua reputação de disciplinador da casa”.
“Quando ele entrou no hospital para fazer um tratamento no coração”, acrescentou Keller, “ele brincou com algumas pessoas que alguns colegas ficariam surpresos ao saber que ele tinha um coração”.
Allan Marshall Siegal nasceu em 1º de maio de 1940, no Bronx, filho de Irving e Sylvia (Wrubel) Siegal. Seu pai, que havia imigrado da Polônia quando adolescente, dirigiu uma empresa de entrega de seltzer por um tempo, e o jovem Allan ajudava a entregar garrafas aos clientes em Pelham Parkway. Irving mais tarde se tornou um proprietário, e Allan trabalharia como faz-tudo em seus prédios. Sua mãe era dona de casa.
Allan frequentou a Christopher Columbus High School, no nordeste do Bronx, onde aprendeu francês e foi editor do jornal da escola.
Ele recebeu uma bolsa de estudos da Universidade de Nova York e, ainda na graduação, foi oferecida uma vaga no The Times como copiador. Ele começou em 11 de setembro de 1960.
Armado com um diploma de jornalismo da NYU, o Sr. Siegal juntou-se à mesa estrangeira como editor de texto em 1963 e, após uma breve estada na ABC News, escrevendo para o âncora Peter Jennings em 1966, foi promovido a editor estrangeiro assistente em 1971, no ano em que trabalhou nos Papéis do Pentágono.
O Times estava tão preocupado que o governo pudesse descobrir que tinha os documentos e tentar apreendê-los antes da publicação que montou o que seria uma redação secreta no hotel New York Hilton, a poucos quarteirões de distância. Para quebrar a tensão, o Sr. Siegal levou patinhos de borracha para um colega tomar banho.
Além de sua passagem pela ABC, ele teve outro trabalho como escritor: como repórter cobrindo o Bronx para o The Times em 1974. Seus editores gostaram de seu trabalho. Um artigo, sobre o parto inesperado de uma mulher, começava assim: “Sra. Hattie Thomas chegou ao jardim de infância de sua filha mãe de três filhos e deixou a mãe de quatro.”
Siegal tentou reportar para melhorar suas perspectivas de carreira em um jornal cujos editores seniores eram todos repórteres. Mas ele achou que escrever era doloroso e voltou a editar na mesa estrangeira.
Ele foi nomeado editor de notícias do jornal em 1977, responsável por supervisionar o design e edição da primeira página, e por produzir “Winners & Sinners”, a crítica interna do jornal sobre redação, edição e apresentação visual, fundada por um antecessor. , Theodore M. Bernstein. Ele foi promovido a editor-chefe assistente em 1987.
No início de 2002, muito antes de os casamentos homossexuais serem legalizados nos Estados Unidos, Siegal foi nomeado para chefiar um comitê de padrões que, em última análise, recomendou uma mudança na política do Times sobre a publicação de anúncios de uniões homossexuais em suas páginas sociais. Onde o jornal havia anteriormente limitado anúncios a casamentos legalmente reconhecidos nos Estados Unidos, declarou em agosto daquele ano que começaria a publicar “relatórios de cerimônias de compromisso do mesmo sexo e de alguns tipos de registro formal de parcerias gays e lésbicas”.
Siegal casou-se com a Sra. Leefmans, então editora freelance de manuscritos, em 1977. Ele lutou contra a obesidade durante grande parte de sua vida, perdendo uma quantidade prodigiosa de peso antes de sua filha, Anna, nascer. Ele disse aos amigos que, se ia ter um bebê, queria poder segurá-lo no colo. Mais tarde, ele recuperou grande parte do peso.
Além da Sra. Leefmans, ele deixa sua filha, Anna Siegal; um filho, Pedro; e uma neta.
A devoção de Siegal ao The Times era tão abrangente que praticamente nenhum detalhe escapou de sua atenção – nem mesmo a lista de sobreviventes em um obituário.
No livro de estilo revisado do Times que ele co-editou na década de 1990, a entrada sobre obituários inclui este conselho: “Os sobreviventes devem ser listados no final de um obituário de rotina. Mas um mais completo, se artisticamente construído, atenderá ao básico mais cedo e terminará com uma anedota ou um parágrafo memorável.”
Siegal forneceu um parágrafo final – embora não com essa intenção em mente – quando resumiu sucintamente seus pontos de vista sobre o estilo do jornal no prefácio do livro de estilo que ele havia ajudado a montar tão assiduamente.
“O melhor do estilo depende dos ouvidos e da visão dos repórteres”, escreveu ele, “e da simplicidade – a linguagem despretensiosa de uma carta a um amigo educado e letrado. Nesse cenário, o súbito vislumbre de uma palavra incomum, uma síncope ou uma guinada na lógica deixa o leitor saber que aqui está algo mais rico do que um boletim de hora em hora.”
Alex Traub relatórios contribuídos.
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