No início da tarde, estava cada vez mais claro que o governo havia entrado em colapso, que o presidente e sua comitiva haviam partido. Os sinais disso estavam no coro de boatos, as pessoas correndo para casa, com medo de olhar para trás na direção de onde o Taleban teria chegado. As ruas estavam se esvaziando.
As pessoas se moviam rapidamente, tentando encontrar segurança. Em uma estranha coincidência, eles passaram por lamentáveis comemorações nas ruas da véspera da Ashura, que marca o dia em que o neto do Profeta Muhammad foi martirizado. Houve tiros, veículos em alta velocidade e até tanques vagando pelas ruas – ninguém sabia o que pertencia a quem. O Taleban disse mais tarde que o vácuo os forçou a entrar na capital, para evitar a anarquia, em vez de esperar por uma transição mais gradual.
Nos dias que se seguiram, Cabul foi um paradoxo que, em muitos aspectos, lembra a regra do Taleban na década de 1990, independentemente do tom mais suave de suas declarações públicas.
Por um lado, os pequenos crimes diminuíram, andar nas ruas parece fisicamente mais seguro e o Talibã está divulgando o fato de que, além do aeroporto, as vítimas da guerra – não muito depois de 50 a 100 pessoas por dia serem mortas – agora estão perto de zero.
Por outro lado, existem as cenas que envolvem o mundo. Jovens afegãos caindo para a morte após se agarrarem a um avião de evacuação americano. Milhares de famílias afegãs se aglomeraram do lado de fora do aeroporto, esperando por qualquer resgate nos últimos dias da retirada ocidental. A carnificina de outro atentado suicida e uma promessa de caos por vir, até mesmo para o Taleban.
Muitas pessoas, incluindo aquelas que tentam desesperadamente fugir, sentem-se ameaçadas pelo Taleban. Mas também se trata de algo maior: trata-se de um povo desistindo de um país.
Depois de 40 anos de violência e tantos ciclos de falsa esperança e calmarias enganosas, o que está dominando o coração de muitos afegãos é o desespero: o medo de que desta vez não seja diferente, a menos que seja pior.
Mujib Mashal é um correspondente internacional do The New York Times que cobriu o Afeganistão de 2015 a 2020 e agora está baseado em Nova Delhi. Ele é natural de Cabul.
No início da tarde, estava cada vez mais claro que o governo havia entrado em colapso, que o presidente e sua comitiva haviam partido. Os sinais disso estavam no coro de boatos, as pessoas correndo para casa, com medo de olhar para trás na direção de onde o Taleban teria chegado. As ruas estavam se esvaziando.
As pessoas se moviam rapidamente, tentando encontrar segurança. Em uma estranha coincidência, eles passaram por lamentáveis comemorações nas ruas da véspera da Ashura, que marca o dia em que o neto do Profeta Muhammad foi martirizado. Houve tiros, veículos em alta velocidade e até tanques vagando pelas ruas – ninguém sabia o que pertencia a quem. O Taleban disse mais tarde que o vácuo os forçou a entrar na capital, para evitar a anarquia, em vez de esperar por uma transição mais gradual.
Nos dias que se seguiram, Cabul foi um paradoxo que, em muitos aspectos, lembra a regra do Taleban na década de 1990, independentemente do tom mais suave de suas declarações públicas.
Por um lado, os pequenos crimes diminuíram, andar nas ruas parece fisicamente mais seguro e o Talibã está divulgando o fato de que, além do aeroporto, as vítimas da guerra – não muito depois de 50 a 100 pessoas por dia serem mortas – agora estão perto de zero.
Por outro lado, existem as cenas que envolvem o mundo. Jovens afegãos caindo para a morte após se agarrarem a um avião de evacuação americano. Milhares de famílias afegãs se aglomeraram do lado de fora do aeroporto, esperando por qualquer resgate nos últimos dias da retirada ocidental. A carnificina de outro atentado suicida e uma promessa de caos por vir, até mesmo para o Taleban.
Muitas pessoas, incluindo aquelas que tentam desesperadamente fugir, sentem-se ameaçadas pelo Taleban. Mas também se trata de algo maior: trata-se de um povo desistindo de um país.
Depois de 40 anos de violência e tantos ciclos de falsa esperança e calmarias enganosas, o que está dominando o coração de muitos afegãos é o desespero: o medo de que desta vez não seja diferente, a menos que seja pior.
Mujib Mashal é um correspondente internacional do The New York Times que cobriu o Afeganistão de 2015 a 2020 e agora está baseado em Nova Delhi. Ele é natural de Cabul.
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