É uma rotina bem ensaiada que praticamos quando o deixei na pré-escola. Criei rituais semelhantes com Hana, Noah e Theo. Onde quer que estivessem, queria que soubessem que eu estava ali com eles.
Digo a Nathaniel que preciso voltar para a cama. Ele explica com sono e devagar: “Pai, você me ama. Você me ama, pai. ” Ele volta a dormir.
Enquanto eu saio para o corredor escuro, as palavras de Nathaniel brilham como vaga-lumes dançantes em meu coração.
O ritual carrega um eco do último dia de vida de minha mãe, agora quase uma década atrás. Na casa dos 80 anos e sucumbindo ao câncer, ela entrou em coma profundo e estava perto da morte.
Mamãe sempre esteve lá para mim. Embora meu pai frequentemente impusesse condições para nosso relacionamento (eu fui para a faculdade certa? Busquei a carreira certa? Estava ganhando dinheiro suficiente?), Minha mãe nunca o fez. Ela ficou comigo em todas as minhas escolhas – algumas OK, algumas ótimas, algumas desastrosas. Ela teve a intuição de saber que oferecer a segurança de seu amor e apoio me permitiria encontrar meu próprio caminho e crescer.
Enquanto ela lutava para respirar, eu acariciei seu cabelo macio e grisalho. Ela parecia estar se esforçando para se segurar. Inclinei-me para falar diretamente com ela pela última vez, sussurrando: “Está tudo bem, mãe. Estaremos todos bem. Você fez muito. Você pode deixar ir. Seu amor sempre estará aqui comigo. Eu amo Você.”
Agora, subindo de volta na minha cama, imagino o fio forte e colorido de seu amor tecido através da minha troca com Nathaniel. Parece um filamento sagrado, que viaja do coração dela, através do meu e de todos os meus filhos, conectando-nos em um círculo radiante que fica acima do espaço e do tempo.
Sim, vou tentar o meu melhor para continuar, apoiando essas crianças nos muitos desafios e alegrias de suas vidas. Mas meu trabalho mais importante será fortalecer e reforçar esse fio, entrelaçando-o profundamente em suas almas diariamente, para que possam agarrá-lo como uma tábua de salvação a qualquer momento, mesmo quando eu não estiver aqui.
É uma rotina bem ensaiada que praticamos quando o deixei na pré-escola. Criei rituais semelhantes com Hana, Noah e Theo. Onde quer que estivessem, queria que soubessem que eu estava ali com eles.
Digo a Nathaniel que preciso voltar para a cama. Ele explica com sono e devagar: “Pai, você me ama. Você me ama, pai. ” Ele volta a dormir.
Enquanto eu saio para o corredor escuro, as palavras de Nathaniel brilham como vaga-lumes dançantes em meu coração.
O ritual carrega um eco do último dia de vida de minha mãe, agora quase uma década atrás. Na casa dos 80 anos e sucumbindo ao câncer, ela entrou em coma profundo e estava perto da morte.
Mamãe sempre esteve lá para mim. Embora meu pai frequentemente impusesse condições para nosso relacionamento (eu fui para a faculdade certa? Busquei a carreira certa? Estava ganhando dinheiro suficiente?), Minha mãe nunca o fez. Ela ficou comigo em todas as minhas escolhas – algumas OK, algumas ótimas, algumas desastrosas. Ela teve a intuição de saber que oferecer a segurança de seu amor e apoio me permitiria encontrar meu próprio caminho e crescer.
Enquanto ela lutava para respirar, eu acariciei seu cabelo macio e grisalho. Ela parecia estar se esforçando para se segurar. Inclinei-me para falar diretamente com ela pela última vez, sussurrando: “Está tudo bem, mãe. Estaremos todos bem. Você fez muito. Você pode deixar ir. Seu amor sempre estará aqui comigo. Eu amo Você.”
Agora, subindo de volta na minha cama, imagino o fio forte e colorido de seu amor tecido através da minha troca com Nathaniel. Parece um filamento sagrado, que viaja do coração dela, através do meu e de todos os meus filhos, conectando-nos em um círculo radiante que fica acima do espaço e do tempo.
Sim, vou tentar o meu melhor para continuar, apoiando essas crianças nos muitos desafios e alegrias de suas vidas. Mas meu trabalho mais importante será fortalecer e reforçar esse fio, entrelaçando-o profundamente em suas almas diariamente, para que possam agarrá-lo como uma tábua de salvação a qualquer momento, mesmo quando eu não estiver aqui.
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