Não é que eu já tenha passado fome, mas eu sempre tive fome de mais. Mais do que era proibido, como meu próprio sanduíche inteiro em vez de dividir com meu irmão, a tentação de conseguir refrigerante em vez de água, a ideia de ir a um restaurante com todos os baguetes que pudesse comer. A comida era uma mercadoria preciosa que logo se tornou uma fixação em minha mente. E embora eu não o reconhecesse na época, o que eu realmente estava com fome era uma refeição que fosse muito mais do que apenas comida. Em algum lugar ao longo do caminho, uma refeição caseira se tornou um símbolo para mim de como o amor deveria ser – forte, transbordante e quente, como uma tigela reconfortante de purê de batatas.
Quando conheci meu marido, imaginei uma vida como uma família onde fast food não seria uma norma, onde nos sentaríamos todas as noites juntos a uma mesa forrada de generosidade, onde daríamos graças e falaríamos sobre o nosso dia, onde alimentos frescos e nutritivos alimentariam nosso corpo e nosso coração. Alguns anos depois, meu sonho se tornou realidade, graças, principalmente, às habilidades culinárias de meu marido. Nunca perdemos uma refeição em família juntos, em meio a turnos noturnos e horários de trabalho malucos e bebês chorando, nossa mesa cheia até a borda com geleia caseira, milho doce que plantamos em nosso quintal, ovos frescos da galinha que eu crio.
Tudo é perfeito, exceto por um pequeno detalhe:
Meus filhos se recusam a comer nada disso.
Claro, um dos quatro pode colocar um pouco de geleia em um pãozinho amanteigado ou dar uma mordida na receita da família do meu marido de frango com colorau ucraniana e macarrão amanteigado tipo bolinho. Mas, como regra geral, não há um alimento que preparamos que faça com que seus olhos se iluminem como os meus teriam ao ver tal banquete em nossa mesa. Não há um único prato que traga aquela visão da família feliz e perfeita jantando junta com a qual eu sonhei.
Em vez disso, nossas refeições familiares parecem, infelizmente, bastante imperfeitas. Eles são salpicados de lamentações (“Eu não gosto disso, mãe!”), Pedidos de cereal em vez da refeição oferecida e dramas de uma certa criança de 4 anos que eu realmente acharia bastante impressionante se eles não fossem direcionados a engasgar com minha erva perfeitamente assada e frango com limão.
Por muito tempo, senti uma raiva crescer dentro de mim com a recusa de meus filhos em valorizar o que estava sendo oferecido a eles. Não podiam ver que eu estava servindo meu amor a eles naquela assadeira de bolo de café depois de colher o ruibarbo brilhante do nosso quintal?
Não é que eu já tenha passado fome, mas eu sempre tive fome de mais. Mais do que era proibido, como meu próprio sanduíche inteiro em vez de dividir com meu irmão, a tentação de conseguir refrigerante em vez de água, a ideia de ir a um restaurante com todos os baguetes que pudesse comer. A comida era uma mercadoria preciosa que logo se tornou uma fixação em minha mente. E embora eu não o reconhecesse na época, o que eu realmente estava com fome era uma refeição que fosse muito mais do que apenas comida. Em algum lugar ao longo do caminho, uma refeição caseira se tornou um símbolo para mim de como o amor deveria ser – forte, transbordante e quente, como uma tigela reconfortante de purê de batatas.
Quando conheci meu marido, imaginei uma vida como uma família onde fast food não seria uma norma, onde nos sentaríamos todas as noites juntos a uma mesa forrada de generosidade, onde daríamos graças e falaríamos sobre o nosso dia, onde alimentos frescos e nutritivos alimentariam nosso corpo e nosso coração. Alguns anos depois, meu sonho se tornou realidade, graças, principalmente, às habilidades culinárias de meu marido. Nunca perdemos uma refeição em família juntos, em meio a turnos noturnos e horários de trabalho malucos e bebês chorando, nossa mesa cheia até a borda com geleia caseira, milho doce que plantamos em nosso quintal, ovos frescos da galinha que eu crio.
Tudo é perfeito, exceto por um pequeno detalhe:
Meus filhos se recusam a comer nada disso.
Claro, um dos quatro pode colocar um pouco de geleia em um pãozinho amanteigado ou dar uma mordida na receita da família do meu marido de frango com colorau ucraniana e macarrão amanteigado tipo bolinho. Mas, como regra geral, não há um alimento que preparamos que faça com que seus olhos se iluminem como os meus teriam ao ver tal banquete em nossa mesa. Não há um único prato que traga aquela visão da família feliz e perfeita jantando junta com a qual eu sonhei.
Em vez disso, nossas refeições familiares parecem, infelizmente, bastante imperfeitas. Eles são salpicados de lamentações (“Eu não gosto disso, mãe!”), Pedidos de cereal em vez da refeição oferecida e dramas de uma certa criança de 4 anos que eu realmente acharia bastante impressionante se eles não fossem direcionados a engasgar com minha erva perfeitamente assada e frango com limão.
Por muito tempo, senti uma raiva crescer dentro de mim com a recusa de meus filhos em valorizar o que estava sendo oferecido a eles. Não podiam ver que eu estava servindo meu amor a eles naquela assadeira de bolo de café depois de colher o ruibarbo brilhante do nosso quintal?
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