Cresci em uma casa com poucos livros, mas tinha um apetite voraz pela palavra escrita. Meus pais não eram grandes leitores. Eles podiam comprar um livro cada um para vê-los durante as férias anuais de verão, e nossa casa recebia um jornal todos os dias, mas a maioria dos livros que acabariam enfeitando nossas prateleiras de segunda mão eram os que eu comprava.
Antes disso, porém, havia a biblioteca Carnegie local, que eu frequentava, sacando o máximo permitido (três livros por visita, eu acho). Nas visitas a amigos e parentes, ia direto para a estante. Se não houvesse estante, eu estaria procurando revistas e jornais.
Os quadrinhos infantis eram um luxo acessível e também minha droga de entrada para outras formas de contar histórias. A certa altura, acho que tinha cerca de sete ou oito quadrinhos semanais encomendados na banca de jornal local. Na escola, minha melhor matéria era inglês e fui abençoado por ser ensinado por uma sucessão de grandes e apaixonados professores, eles próprios defensores da palavra escrita. Não que o gosto pelos livros fosse algo para anunciar – eu vim de uma vila de mineração de carvão da classe trabalhadora em Fife. Era um lugar tribal, um ambiente onde você não queria se destacar da multidão.
Embora eu passasse horas tranquilas em meu pequeno quarto rabiscando letras de músicas, poemas e histórias, nunca contei a ninguém. Mas quando eu tinha 17 anos, entrei em um concurso nacional de poesia e fiquei em segundo lugar.
Isso foi noticiado no jornal local Courier e de repente meus pais perceberam que tinham um poeta na família. Eles foram solidários, embora um pouco confusos. O mesmo aconteceu com meu colégio, onde o reitor pediu para ver meu poema. Intitulava-se ‘Eutanásia’ e não tenho certeza se ele foi totalmente elogioso – um sentimento compartilhado pela maioria dos meus tios e tias idosos. Não que eu me importasse muito, eu havia escrito algo de mérito depois de anos de leitura – absorvendo as palavras, sentimentos e visões de mundo dos autores.
Minha aldeia era pequena e muito unida, mas um universo de histórias estava disponível para mim o tempo todo. Eu me senti como um viajante no espaço e no tempo. É por isso que sempre fui um grande defensor de iniciativas para levar as pessoas à leitura. Os livros podem ser uma forma de fuga e de terapia, uma forma de aprender sobre o mundo e suas culturas e habitantes, um meio de dar sentido ao aparente caos que nos rodeia e aos problemas que às vezes podemos enfrentar.
Eu visitei prisões onde prisioneiros alfabetizados sentam-se com seus irmãos não-alfabetizados e os ajudo a entender as sequências confusas de cartas colocadas na frente deles. Conversei com moradores de rua que consideram os livros seus amigos, saindo com eles para passar o tempo de forma mais amigável.
A instituição de caridade Give A Book conecta livros àqueles que mais precisam deles e deve ser celebrada por isso.
Cresci em uma casa com poucos livros, mas tinha um apetite voraz pela palavra escrita. Meus pais não eram grandes leitores. Eles podiam comprar um livro cada um para vê-los durante as férias anuais de verão, e nossa casa recebia um jornal todos os dias, mas a maioria dos livros que acabariam enfeitando nossas prateleiras de segunda mão eram os que eu comprava.
Antes disso, porém, havia a biblioteca Carnegie local, que eu frequentava, sacando o máximo permitido (três livros por visita, eu acho). Nas visitas a amigos e parentes, ia direto para a estante. Se não houvesse estante, eu estaria procurando revistas e jornais.
Os quadrinhos infantis eram um luxo acessível e também minha droga de entrada para outras formas de contar histórias. A certa altura, acho que tinha cerca de sete ou oito quadrinhos semanais encomendados na banca de jornal local. Na escola, minha melhor matéria era inglês e fui abençoado por ser ensinado por uma sucessão de grandes e apaixonados professores, eles próprios defensores da palavra escrita. Não que o gosto pelos livros fosse algo para anunciar – eu vim de uma vila de mineração de carvão da classe trabalhadora em Fife. Era um lugar tribal, um ambiente onde você não queria se destacar da multidão.
Embora eu passasse horas tranquilas em meu pequeno quarto rabiscando letras de músicas, poemas e histórias, nunca contei a ninguém. Mas quando eu tinha 17 anos, entrei em um concurso nacional de poesia e fiquei em segundo lugar.
Isso foi noticiado no jornal local Courier e de repente meus pais perceberam que tinham um poeta na família. Eles foram solidários, embora um pouco confusos. O mesmo aconteceu com meu colégio, onde o reitor pediu para ver meu poema. Intitulava-se ‘Eutanásia’ e não tenho certeza se ele foi totalmente elogioso – um sentimento compartilhado pela maioria dos meus tios e tias idosos. Não que eu me importasse muito, eu havia escrito algo de mérito depois de anos de leitura – absorvendo as palavras, sentimentos e visões de mundo dos autores.
Minha aldeia era pequena e muito unida, mas um universo de histórias estava disponível para mim o tempo todo. Eu me senti como um viajante no espaço e no tempo. É por isso que sempre fui um grande defensor de iniciativas para levar as pessoas à leitura. Os livros podem ser uma forma de fuga e de terapia, uma forma de aprender sobre o mundo e suas culturas e habitantes, um meio de dar sentido ao aparente caos que nos rodeia e aos problemas que às vezes podemos enfrentar.
Eu visitei prisões onde prisioneiros alfabetizados sentam-se com seus irmãos não-alfabetizados e os ajudo a entender as sequências confusas de cartas colocadas na frente deles. Conversei com moradores de rua que consideram os livros seus amigos, saindo com eles para passar o tempo de forma mais amigável.
A instituição de caridade Give A Book conecta livros àqueles que mais precisam deles e deve ser celebrada por isso.
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