Última Balsa Fora
Querido Diário:
Em um quente dia de semana de julho, um colega e eu jantamos e bebemos em um restaurante na Front Street, em Manhattan.
Duas margaritas congeladas depois, concordamos em fazer de novo em um mês.
“Você vai pegar o trem?” ela perguntou.
“Não,” eu disse, sorrindo. “Eu estou indo para o Seaport. Pegue a última balsa. ”
No Pier 11 em Wall Street, chamei a atenção de um trabalhador uniformizado e apontei para o Slip A.
“A balsa para o Bronx ainda sai de lá?” Eu perguntei.
“Nenhuma de nossas balsas vai para o Bronx”, disse ele, balançando a cabeça.
“Claro que não”, respondi, lembrando que o Distrito Financeiro era agora um destino turístico. “Que tal uma balsa para Soundview / Clason Point?”
“Sim”, disse ele, acenando com a cabeça e apontando para o Slip A. “Parte às 9:15.”
– Pamela Horitani
Caminhando pelos Verdes
Querido Diário:
Era 1985 e eu estava começando o programa de graduação em atuação na Universidade de Nova York – um grande negócio, especialmente para um caipira como eu de Indianola, Iowa.
Depois de uma corrida de táxi de $ 85 de La Guardia – o que posso dizer? Eu era um alvo fácil – cheguei a um alojamento para estudantes de graduação na East 26th Street entre a First e a Second Avenue.
Meu colega de quarto designado foi Mark, um estudante de MBA de Nova Jersey que passava a maior parte do tempo brincando de ficar no sofá. Eu logo troquei para poder ficar com minha colega Meghan.
Meg também era caipira, de Hayward, Califórnia. Decidimos conhecer a cidade “caminhando no verde”. Partiríamos da East 26th Street e atravessaríamos as ruas apenas onde o sinal verde permitisse. Não importava a direção, desde que houvesse luz verde.
Um dia nos encontramos na East 79th Street com a Fifth Avenue. Entramos no Met e nossas vidas mudaram para sempre.
– Tim Thomas
Espirros
Querido Diário:
Um amigo e eu estávamos caminhando pela East 46th Street quando espirrei. Havia dois homens andando atrás de nós.
“Deus te abençoe,” um deles disse.
“Obrigado,” eu disse.
Um momento depois, espirrei novamente.
“Gesundheit”, disse o segundo homem.
“Obrigado,” eu disse novamente.
Meia hora depois, chegamos ao prédio do meu amigo, na East 47th Street. Aproximando-se do elevador, vimos os mesmos dois homens. Eles seguraram a porta para nós.
“Oh, olhe”, disse um deles quando entramos. “É o espirro.”
– Beth Kehoe
Erro de novato
Querido Diário:
Meu primeiro trabalho quando me mudei para Nova York foi como mensageiro de bicicleta. Apesar de todos os pontos negativos, pelo menos entrei em boa forma e aprendi como me virar na cidade.
O boato era que eles forneciam aos novatos as rotas mais difíceis. E eu era um novato.
“Pegue o pacote na Broadway com a 125th Street e entregue na Broadway e Wall Street”, disse o despachante.
Feito. Liguei de um telefone público para o próximo trabalho.
“Pegue a carta na Lexington com a 68th e entregue em Amsterdam com a 150th Street.”
E assim por diante. Uma carta, um pacote de cada vez. Não as muitas cartas e pacotes leves que os veteranos receberam, em ordem sequencial: 10 em uma fileira, talvez mais – e uma fileira de verdade, de norte a sul.
A certa altura, descendo a Broadway ao sul da Times Square, em táxis e ônibus de corrida, bem como em outros mensageiros de bicicleta, me preparei para virar na 38th Street. Eu estendi minha mão esquerda, sinalizando para todos o que eu estava prestes a fazer.
“Não faça isso!” gritou um mensageiro de bicicleta ao meu lado. Ele estava vestido com cotoveleiras e fita adesiva e era obviamente um profissional. “Ninguém se importa com você e com o que você planeja fazer! Nunca solte o guidão! ”
“Ok”, gritei de volta. “Obrigado pelo conselho!”
Só então, quando me virei, olhei de volta para ele.
Com a mão direita, ele estava agarrando o para-choque traseiro de um caminhão de entrega, pegando uma carona grátis até onde queria pela Broadway.
– Doug Sylver
‘E ainda’
Querido Diário:
Estávamos atrasados para o local do show no Brooklyn, então pegamos um táxi. Meus três amigos sentaram-se no banco de trás e eu pulei na frente.
O motorista tocava baladas clássicas francesas da década de 1960. Ele me disse que tinha 79 anos e ouvia essas músicas desde que provavelmente tinha a minha idade.
Na parte de trás do táxi, um dos meus amigos gritou que eu era francês e perguntou se eu reconhecia alguma das canções.
Quando paramos em um semáforo, o motorista tirou um álbum cheio de CDs. Ele pegou um, colocou no reprodutor e apertou o play. “Et Pourtant” de Charles Aznavour entrou no ar.
“Ah!” Eu disse. “Este eu conheço.”
“Boa!” ele respondeu.
As primeiras notas começaram a tocar e nós dois começamos a cantar.
– Olivia Bensimon
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Ilustrações de Agnes Lee
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