Esta é minha enésima viagem a Las Vegas e, embora eu raramente jogue mais de 20 dólares nos caça-níqueis, sempre aprecio a energia do tipo “você pode ganhar muito”. Mas esta noite é como se todos e suas mães tivessem decidido fazer deste fim de semana, talvez este mesmo hotel, um símbolo da liberação que todos buscamos. Mas há uma parte de mim que é cobiçosa por esse YOLO ousado e onipresente, que deseja poder invocar esse tipo de destemor.
Há uma linha tênue entre fazer o que é certo para nossa segurança pessoal e maior saúde pública e perder uma liberdade que os governantes do universo podem nunca nos devolver. Ficar do lado certo dessa linha – quem pode saber com certeza onde ela está e se a ultrapassamos – é mais precário para nós negros, um povo que, que ninguém esquece, foi privado de autodeterminação (passes de escravos, patrulhas de escravos, códigos negros, outros meios incontáveis) pelo dobro do tempo que estivemos invejando. Se Covid fornecer cobertura para os governantes usurparem um pouco mais de liberdade das massas, melhor acreditar, meu povo terá pior do que a maioria, senão todos os outros.
E, no entanto, na mesma linha que suspeito das probabilidades de jogo e da prestidigitação da cidade, desconfio da farra e da aparente despreocupação em exibição, teimosa ou não; Conto cada pessoa sem máscara como um representante – perdi toda a paciência com os antivaxxers – para a resistência a essa pandemia devastadora. Além disso, a parte mais sábia de mim sabe que tudo isso curta o momento o negócio é mais adequado para aqueles com perspectivas de saúde melhores do que meus irmãos e eu. Não apenas os homens negros sofrem a expectativa de vida mais curta de qualquer grupo demográfico dos Estados Unidos, mas Covid está deixando os negros na faixa de idade da tripulação pelo menos duas vezes a taxa de brancos de idade comparável.
Venha descobrir, quase toda a tripulação está vacinada.
Mas perdemos Cowan e Blass.
Perdemos Cowan. Perdemos Blass.
Nós
perda
Cowan,
e
nós
perda
Blass.
E qualquer um de nós pode ser o próximo.
Alguns membros da tripulação passe embaraços e tagarelice na varanda. Lá embaixo, a festa diurna na piscina do hotel está chegando ao fim do crepúsculo.
Um, dois, mais, a tripulação volta para a suíte, deixando eu e o AD sozinhos na varanda. De todos os caras da equipe, AD é aquele com quem eu passei menos tempo. Ele é um dos mais velhos – não competimos um contra o outro no colégio – morava mais longe do que a maioria da equipe e estava menos presente durante o auge de nossa conversa.
AD revela que, não muito tempo atrás, ele descobriu que o homem que o criou não é seu pai biológico. Ele explica que só ficou sabendo da paternidade depois da morte de seu pai biológico e acrescenta que, conforme o destino decretou, seu pai biológico também era pai de seu melhor amigo de infância. AD compartilha que seu pai biológico era, além disso, o tio adotivo de nosso menino Dub. “É uma loucura, cara,” ele diz, a dor em sua voz quase nua. “Kenny conhecia meu pai melhor do que eu.”
Esta é minha enésima viagem a Las Vegas e, embora eu raramente jogue mais de 20 dólares nos caça-níqueis, sempre aprecio a energia do tipo “você pode ganhar muito”. Mas esta noite é como se todos e suas mães tivessem decidido fazer deste fim de semana, talvez este mesmo hotel, um símbolo da liberação que todos buscamos. Mas há uma parte de mim que é cobiçosa por esse YOLO ousado e onipresente, que deseja poder invocar esse tipo de destemor.
Há uma linha tênue entre fazer o que é certo para nossa segurança pessoal e maior saúde pública e perder uma liberdade que os governantes do universo podem nunca nos devolver. Ficar do lado certo dessa linha – quem pode saber com certeza onde ela está e se a ultrapassamos – é mais precário para nós negros, um povo que, que ninguém esquece, foi privado de autodeterminação (passes de escravos, patrulhas de escravos, códigos negros, outros meios incontáveis) pelo dobro do tempo que estivemos invejando. Se Covid fornecer cobertura para os governantes usurparem um pouco mais de liberdade das massas, melhor acreditar, meu povo terá pior do que a maioria, senão todos os outros.
E, no entanto, na mesma linha que suspeito das probabilidades de jogo e da prestidigitação da cidade, desconfio da farra e da aparente despreocupação em exibição, teimosa ou não; Conto cada pessoa sem máscara como um representante – perdi toda a paciência com os antivaxxers – para a resistência a essa pandemia devastadora. Além disso, a parte mais sábia de mim sabe que tudo isso curta o momento o negócio é mais adequado para aqueles com perspectivas de saúde melhores do que meus irmãos e eu. Não apenas os homens negros sofrem a expectativa de vida mais curta de qualquer grupo demográfico dos Estados Unidos, mas Covid está deixando os negros na faixa de idade da tripulação pelo menos duas vezes a taxa de brancos de idade comparável.
Venha descobrir, quase toda a tripulação está vacinada.
Mas perdemos Cowan e Blass.
Perdemos Cowan. Perdemos Blass.
Nós
perda
Cowan,
e
nós
perda
Blass.
E qualquer um de nós pode ser o próximo.
Alguns membros da tripulação passe embaraços e tagarelice na varanda. Lá embaixo, a festa diurna na piscina do hotel está chegando ao fim do crepúsculo.
Um, dois, mais, a tripulação volta para a suíte, deixando eu e o AD sozinhos na varanda. De todos os caras da equipe, AD é aquele com quem eu passei menos tempo. Ele é um dos mais velhos – não competimos um contra o outro no colégio – morava mais longe do que a maioria da equipe e estava menos presente durante o auge de nossa conversa.
AD revela que, não muito tempo atrás, ele descobriu que o homem que o criou não é seu pai biológico. Ele explica que só ficou sabendo da paternidade depois da morte de seu pai biológico e acrescenta que, conforme o destino decretou, seu pai biológico também era pai de seu melhor amigo de infância. AD compartilha que seu pai biológico era, além disso, o tio adotivo de nosso menino Dub. “É uma loucura, cara,” ele diz, a dor em sua voz quase nua. “Kenny conhecia meu pai melhor do que eu.”
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