Recortes do conto – um breve relato no livro “Jerusalém” de Simon Sebag Montefiore de 2011; uma menção a uma “escavação arqueológica” nos arquivos otomanos – fez com que pelo menos seis outros como eu fizessem isso. Estávamos todos rastreando fontes e transformando nossas anotações em propostas de livros mais ou menos ao mesmo tempo.
Quando soubemos da existência um do outro, foi um pouco estranho.
Quem nos contou foi Nirit Shalev-Khalifa, um curador do Instituto Yad Ben Zvi em Jerusalém, que havia reconhecido o poder da história anos antes de qualquer um de nós. Em 1995, Nirit, então no início de sua carreira, mas com determinação característica, rastreou uma caixa de negativos de vidro da expedição, alistou um estudante para localizar o bisneto de Valter Juvelius na Finlândia e estendeu a mão para meu avô na Inglaterra. Meu avô deu a ela algumas fotos e documentos e, em 1996, ela montou uma exposição sobre a expedição de Parker, seu artigo a respeito tornando-a um contato chave para todos que vieram à história mais tarde, em busca de fontes.
Esta poderia ter sido uma posição irritante para Nirit se encontrar, mas ela a ocupou com prazer. Ela deu as boas-vindas a cada um de nós que lhe escrevia como se ela fosse o anfitrião da nossa festa, transmitindo notícias de nossos colegas exploradores da expedição e gostando da coincidência de que todos esses livros estivessem acontecendo ao mesmo tempo.
Pareceu menos emocionante para mim. Senti minha conexão perdida com meu tio-avô Monty se transformar em possessividade: quem eram essas pessoas que escreviam sobre o que eu sentia, injustamente, ser minha história?
Eles eram um grupo diverso, explicou Nirit, e erudito: Louis Fishman, professor de história no Brooklyn College, que encontrou um dossiê sobre a escavação nos arquivos otomanos; Timo Stewart, um pesquisador finlandês cujo livro se concentra em Juvelius; Graham Addison, um empresário britânico aposentado que se tornou escritor de história; e Andrew Lawler, um jornalista americano que estuda a Jerusalém subterrânea.
Onze dias depois de me contar sobre esses homens, Nirit mandou um e-mail com um emoji sorridente sobre “o cara novo na cidade”: Brad Ricca, um autor em Cleveland que escreve livros que misturam fato e ficção. E quatro meses depois disso, meu pai estava sentando para jantar uma noite quando Nirit ligou para apresentá-lo a Lior Hanani, um jovem desenvolvedor de software israelense que escolheu a expedição como base para seu romance de estreia.
Nirit imaginou uma conferência que exploraria nossa pesquisa coletiva e decidiu nos apresentar um ao outro no Zoom. Alguns de nós admitiram se sentir nervosos, até mesmo competitivos. Mas o entusiasmo de Nirit era uma força difusora. Havia espaço suficiente no mundo para cada uma de nossas abordagens – jornalística, novelística e acadêmica – ela insistia.
Recortes do conto – um breve relato no livro “Jerusalém” de Simon Sebag Montefiore de 2011; uma menção a uma “escavação arqueológica” nos arquivos otomanos – fez com que pelo menos seis outros como eu fizessem isso. Estávamos todos rastreando fontes e transformando nossas anotações em propostas de livros mais ou menos ao mesmo tempo.
Quando soubemos da existência um do outro, foi um pouco estranho.
Quem nos contou foi Nirit Shalev-Khalifa, um curador do Instituto Yad Ben Zvi em Jerusalém, que havia reconhecido o poder da história anos antes de qualquer um de nós. Em 1995, Nirit, então no início de sua carreira, mas com determinação característica, rastreou uma caixa de negativos de vidro da expedição, alistou um estudante para localizar o bisneto de Valter Juvelius na Finlândia e estendeu a mão para meu avô na Inglaterra. Meu avô deu a ela algumas fotos e documentos e, em 1996, ela montou uma exposição sobre a expedição de Parker, seu artigo a respeito tornando-a um contato chave para todos que vieram à história mais tarde, em busca de fontes.
Esta poderia ter sido uma posição irritante para Nirit se encontrar, mas ela a ocupou com prazer. Ela deu as boas-vindas a cada um de nós que lhe escrevia como se ela fosse o anfitrião da nossa festa, transmitindo notícias de nossos colegas exploradores da expedição e gostando da coincidência de que todos esses livros estivessem acontecendo ao mesmo tempo.
Pareceu menos emocionante para mim. Senti minha conexão perdida com meu tio-avô Monty se transformar em possessividade: quem eram essas pessoas que escreviam sobre o que eu sentia, injustamente, ser minha história?
Eles eram um grupo diverso, explicou Nirit, e erudito: Louis Fishman, professor de história no Brooklyn College, que encontrou um dossiê sobre a escavação nos arquivos otomanos; Timo Stewart, um pesquisador finlandês cujo livro se concentra em Juvelius; Graham Addison, um empresário britânico aposentado que se tornou escritor de história; e Andrew Lawler, um jornalista americano que estuda a Jerusalém subterrânea.
Onze dias depois de me contar sobre esses homens, Nirit mandou um e-mail com um emoji sorridente sobre “o cara novo na cidade”: Brad Ricca, um autor em Cleveland que escreve livros que misturam fato e ficção. E quatro meses depois disso, meu pai estava sentando para jantar uma noite quando Nirit ligou para apresentá-lo a Lior Hanani, um jovem desenvolvedor de software israelense que escolheu a expedição como base para seu romance de estreia.
Nirit imaginou uma conferência que exploraria nossa pesquisa coletiva e decidiu nos apresentar um ao outro no Zoom. Alguns de nós admitiram se sentir nervosos, até mesmo competitivos. Mas o entusiasmo de Nirit era uma força difusora. Havia espaço suficiente no mundo para cada uma de nossas abordagens – jornalística, novelística e acadêmica – ela insistia.
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