LVIV, Ucrânia – O choro minúsculo de bebês recém-nascidos ecoa das incubadoras e berços que revestem uma pequena sala com paredes verde menta em uma maternidade em Lviv.
Vinte e sete anos atrás, Liliya Myronovych, pediatra-chefe do departamento neonatal, deu à luz um menino, Artemiy Dymyd, aqui. Na semana passada, ela assistiu pela janela da frente enquanto seu funeral foi realizado no cemitério do outro lado da rua, o canto fúnebre da banda militar se misturando aos gritos dos recém-nascidos.
“Era o meu menino”, disse Myronovych, 64, sobre Dymyd, que foi morto nos combates no leste da Ucrânia em meados de junho. “Era meu bebê.”
Imagens dissonantes de vida e morte acontecem lado a lado na cidade de Lviv, no oeste da Ucrânia. Eles podem ser severos, como quando os bebês nascem a poucos passos do cemitério militar, agora superlotado, onde os jovens soldados da Ucrânia são enterrados.
Mas também podem ser sutis.
Na frente da maternidade, as janelas decoradas com cegonhas de papel também são cobertas com fita adesiva para evitar que se estilhacem em uma explosão.
As sirenes de ataque aéreo que uma vez enviaram os moradores de Lviv para os porões não causam mais o mesmo nível de alarme que causaram em fevereiro e março – embora a ansiedade tenha aumentado na semana passada, quando uma enxurrada de mísseis foi desencadeada do espaço aéreo da Bielorrússia a uma curta distância da cidade. .
Lviv permaneceu relativamente pacífica, tornando-se um centro de ajuda humanitária e um local de refúgio para aqueles que fogem dos combates no leste. No entanto, a morte ainda vem, evidente no fluxo constante de soldados mortos cujos funerais são realizados aqui, às vezes várias vezes em um dia.
Os funerais ultrapassam os ritmos diários da vida citadina. Os bondes param. Passageiros de ônibus enxugam lágrimas de seus olhos.
“Toda vez que nos despedimos deles como se fosse a primeira vez”, disse Khrystyna Kutzir, 35, que estava em uma rua de Lviv em uma tarde no final de junho, esperando a passagem do último funeral ao longo do caminho para o cemitério militar. .
Do outro lado da rua, 10 estudantes de medicina vestindo túnicas pretas e vermelhas se reuniram na praça em frente à universidade para comemorar a formatura.
À medida que o cortejo fúnebre passava, os alunos se ajoelharam na calçada para homenagear o soldado morto. Eles então se levantaram, escovaram as pernas e voltaram para a universidade para posar para fotos.
Um graduado, Ihor Puriy, 23, disse que tinha sentimentos contraditórios sobre o dia tão esperado.
“Em um momento, você está feliz em se formar na universidade e novos horizontes estão se abrindo à sua frente”, disse ele. “E, ao mesmo tempo, acontecem situações que nos trazem de volta à realidade e aos tempos em que estamos vivendo.”
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Todas as habituais celebrações de formatura foram canceladas em meio à guerra, mas os amigos tentaram encontrar uma maneira de marcar a ocasião. No entanto, disse Puriy, era profundamente desconfortável saber que soldados de sua idade estavam morrendo nas linhas de frente, sem nunca ver seu próprio futuro realizado. Ele e seus colegas graduados estão isentos de convocação por causa de seus estudos e sua futura ocupação como médicos.
“Estamos tentando manter nossa esperança no melhor, para evitar os pensamentos negativos que cada um de nós está tendo”, disse ele. Ainda assim, é impossível se acostumar com os lembretes diários da morte, disse ele.
Honrar os soldados mortos tornou-se um ritual sombrio para os funcionários da faculdade de medicina, bem como para algumas outras faculdades e prédios de escritórios que margeiam a estrada entre o centro da cidade e o cemitério. Às vezes, há cinco funerais em um dia, disse Anna Yatsynyk, 58, que trabalha como toxicologista no necrotério da cidade e se levanta todos os dias de sua mesa para sair com seus colegas para assistir às procissões sombrias.
A Sra. Yatsynyk disse que ela e seus colegas começaram a organizar seus dias de trabalho para poder ver as procissões.
“Tornou-se uma rotina triste”, disse Yatsynyk. “Mas a gente sempre vem. Sentimos que é nossa responsabilidade mostrar nossa gratidão e prestar homenagem”.
Na tarde de junho, eles se ajoelharam para homenagear os mortos enquanto uma minivan carregando o caixão passava. No calor do verão, muitas das mulheres usavam vestidos de verão e o cimento áspero cravava-se em seus joelhos nus.
Quando um carro preto passou, um parente idoso do soldado que morreu olhou por trás do vidro da janela e juntou as mãos, sacudindo-as e acenando com a cabeça em agradecimento aos que se reuniram.
Todo mundo conhece alguém lutando nesta guerra. E cada vez mais, todo mundo conhece alguém que morreu enquanto a guerra atinge até as comunidades mais pacíficas.
Mas, à medida que o conflito passou de semanas para meses, e como os dias frios da invasão de inverno deram lugar ao calor do verão, também a sensação inicial de terror nesta cidade deu lugar a uma inquietação mais branda. .
Os parques e espaços verdes de Lviv, cafés e esplanadas, parecem-se com qualquer outra cidade europeia no verão. Do lado de fora da casa de ópera, as crianças correm rindo por uma fonte para escapar do calor, suas roupas molhadas e cabelos grudados nelas enquanto se esquivam das correntes de água.
E então você olha um pouco mais de perto. Nas estátuas embrulhadas em materiais de proteção. Nos artistas de rua tocando canções patrióticas que falam de guerra e morte.
Nos salões nus da National Gallery, os quadrados desbotados no papel de parede ornamentado sinalizando obras de arte foram levados em segurança. Em homens em uniformes militares segurando firmemente as mãos de seus parceiros.
Pessoas na faixa dos 20 anos comentam que se reúnem com grandes grupos de amigos apenas quando assistem aos funerais de um de seus colegas.
Esse foi o caso de muitos amigos de Dymyd, o jovem nascido no hospital de Lviv e enterrado do outro lado da rua. Mas ainda assim, a vida continua.
Tem que ser, disse Roman Lozynskyi, 28, que era amigo de Dymyd há duas décadas.
“É a razão pela qual estamos lá”, disse ele. “É o que estamos protegendo.”
O Sr. Lozynskyi, um fuzileiro naval e membro do Parlamento ucraniano, se ofereceu para as forças armadas há três meses e serviu na mesma unidade que o Sr. Dymyd. É importante para ele que os ucranianos vivam suas vidas, mesmo que possa parecer chocante voltar para casa da linha de frente.
“É difícil mentalmente, porque é como realidades paralelas”, disse ele sobre o tempo que passou em Lviv com amigos e familiares em seu breve adiamento da guerra para comparecer ao funeral.
De volta à maternidade, novas mães dão à luz diariamente e, em meio a todo o caos, encontram esperança.
“Quando você fala com as mães, não há guerra”, disse o Dr. Myronovych, o pediatra.
Khrystyna Mnykh, 28, deu à luz seu primeiro filho em 28 de junho, Dia da Constituição da Ucrânia. Enquanto ela estava em trabalho de parto, o alarme de ataque aéreo disparou. Ela tinha acabado de receber uma epidural, então não conseguiu descer até o abrigo.
Semanas antes, um míssil a apenas um quilômetro de sua casa havia quebrado as janelas de seu vizinho. Mas quando ela segurou sua filha, Roksolana, essas memórias pareciam desaparecer.
“Você olha para seu bebê em seus braços”, disse Mnykh, “e entende que mais cedo ou mais tarde a vida continuará”.
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